Вы знаете, я сегодня, наверное, самый, нет, САМЫЙ счастливый человек на свете.
Вы знаете, я сегодня, наверное, самый, нет, САМЫЙ счастливый человек на свете.
Такой возраст? Такая жизнь? Заела рутина? Черт его не знает.
Волка тут меня осалил флешмобом с цитатими из Фрая, и первое же, что выпало: "Тому, кому жизнь стала казаться сном, следует ждать или смерти, или перемен. Что, в сущности, одно и то же…"
Это, конечно, обнадеживает.
И даже не страшно.
Совсем.
Я вот все хожу и думаю, что же мне так хреново. И белый свет не мил. Давно уже. Года полтора, наверное.
А сегодня дошло по длинной шее - вдохновения мне не хватает. Обычного такого вдохновения. Мы, водолеи, очень трепетно к этому относится. Не можешь творить - и все. Пойди удавись.
Влюбите меня уже кто-нибудь в себя, пожалуйста.
И от одной этой мысли приятно жить, почему-то.
Пусть он будет хорошим и принесет - всем без исключения - настоящего, искреннего счастья - большого и маленького, счастья от пустяков и счастья от чего-то огромного и важного, счастья от улыбок любимых людей, от сбывшихся желаний, просто от солнечного денька за окном... Пусть оно будет с вами каждую минуту, и даже в каждом плохом дне найдется что-то хорошее, крошечный кусочек счастья, повод для радости.
Идите по жизни с легким сердцем.


Наступление зимы, обычно, все меняет. Поворачивает к лучшему, и уже можно выдыхать, и потихоньку расслабляться, готовясь к Новому году.
Но не в этот раз.
Декабрь в этом году только называется декабрем - на самом деле это тот же самый ноябрь, который прикрываясь первым зимним месяцем, решил подольше попортить нам кровь. Он мог обмануть кого угодно, но только не меня - о нет, я слишком хорошо знаю эту тянущую тоску внутри, и это ощущение близкой и неминуемой катастрофы, и этот упадок сил. Это все он, ноябрь, это все его приметы, его проделки и его следы.
И, кажется, в этот раз он надолго.
И я уже почти не могу ему сопротивляться.
И именно поэтому, наверное, в этот раз мне как никогда сильно хочется сказки, настоящего, искреннего волшебства и тихой, светлой, спокойной зимы...
И еще который день раскатывает вот этим, одним из самых любимых, каждой строчкой, каждым словом вдруг ставшим невероятно актуальным именно в конце этого октября.
Услышу и отзовусь
Сбились со счета дни, и Борей покидает озимь,
ночью при свете свечи пересчитывает стропила.
Будто ты вымолвила негромко: осень,
осень со всех сторон меня обступила.
Затихает, и вновь туч на звезды охота
вспыхивает, и дрожит в замешательстве легком стреха.
С уст твоих слетают времена года,
жизнь мою превращая, как леса и овраги, в эхо.
Это твое, тихий дождь, шум, подхваченный чащей,
так что сердце в груди шумит, как ивовый веник.
Но безучастней, чем ты, в тысячу раз безучастней,
молча глядит на меня (в стороне) можжевельник.
Темным лицом вперед (но как бы взапуски с тучей)
чем-то близким воде ботфортами в ямах брызжу,
благословляя родства с природой единственный случай,
будто за тысячу верст взор твой печальный вижу.
Разрывай мои сны, если хочешь. Безумствуй в яви.
Заливай до краев этот след мой в полях мышиных.
Как Сибелиус пой, умолкать, умолкать не вправе,
говори же со мной и гуди и свисти в вершинах.
Через смерть и поля, через жизни, страданья, версты
улыбайся, шепчи, заливайся слезами - сладость
дальней речи своей, как летучую мышь, как звезды,
кутай в тучах ночных, посылая мне боль и радость.
Дальше, дальше! где плоть уж не внемлет душе, где в уши
не вливается звук, а ныряет с душою вровень,
я услышу тебя и отвечу, быть может, глуше,
чем сейчас, но за все, в чем я не был и был виновен.
И за тенью моей он последует - как? с любовью?
Нет! скорей повлечет его склонность воды к движенью.
Но вернется к тебе, как великий прибой к изголовью,
как вожатого Дант, уступая уничтоженью.
И охватит тебя тишиной и посмертной славой
и земной клеветой, не снискавшей меж туч успеха,
то сиротство из нот, не берущих выше октавой,
чем возьмет забытье и навеки смолкшее эхо.
Этот город, который я раньше так любила, с каждым дне все больше походит на мыльный пузырь, раздутый из чужих непомерных амбиций, и, как и любой пузырь, скоро лопнет. Слишком много противоречий - экономический кризис, транспортный коллапс, социальная нетерпимость, равнодушие - люди ходят с серыми, злыми лицами, как будто у всех одновременно что-то заболело, а они не могут понять, что именно, и как с этим жить. Днем еще можно это перетерпеть, но ночью, ночью этот бессильный страх разливается над домами, и спать в этой липкой, удушливой атмосфере почти невозможно. Я утрирую, наверное - но в последние пару месяцев во мне зреет предчувствие некоего неминуемого катаклизма, и отделаться от него невозможно.
А в мире тем временем продолжается осень, и обнаженные уже, спутанные ветви деревьев качаются за окном. Кажется, пора подыскивать подходящую берлогу и на зиму впадать в блаженное забытье, но покой, как известно, нам только снится. Танцы-танцы-танцы, работа, французский, много кофе и опять сигареты, все вертится, все галопом, все неправильно... Но все же затягивает, я заставляю себя бежать дальше, пока есть еще хоть капля сил - просто для того, чтобы прикоснувшись к горлу, почувствовать под кончиками пальце пульс.
Вот так живешь себе, не чая ничего дурного, крутишься как белка в колесе, стараясь всего добиться сам и своим умом. И постепенно все лучше и лучше осознаешь, чего же тебе хочется. Это плюс, ибо познание желание своих - первый и самый верный шаг к их осуществлению. И это минус - потому что мои желания - те, которые настоящие, заветные - они все больше из области метафизического. Даже сердце иногда схватывает, от одной этой мысли, что бейся-не бейся...
Смену времени года я ощутила сегодня утром – сердце поднялось и застряло в горле, а руки привычно заледенели. Так я и буду ходить теперь до самой зимы – с ладонями, прижатыми к гортани, и взглядом, устремленным за границы известного мира.
На работе осень заставила меня забросить дела и погрузиться в изучение сайтов о путешествиях и чужедальных землях – с окончание лета я превращаюсь в перекати-поле, которое готово мчаться, повинуясь малейше порыву ветра странствий.
Осень крепче самой прочной стены отгородила меня от всего остального мира, заставляя искать покоя – души, не тела, – и одиночества, неспешного созерцания окружающей действительности исключительно наедине с собой.
Опознать себя, отделить себя, забрать себя себе обратно.
Я опять все чаще тревожусь, но теперь больше - не за себя, а за родителей - устают на работе, ругаются и жалуются, жалуются мне друг на друга. И я за обоих за них так болею и так люблю, что порой приходится прикусывать руку, чтобы не крикнуть, не зарыдать от страха - они стареют, и нет на свете никакой силы, чтобы обернуть этот процесс вспять.
Loved the wood-rose, and left it on a stalk?
At rich men’s tables eaten bread and pulse?
Unarmed, faced danger with a heart of trust?
And loved so well a high behavior,
In man or maid, that thou from speech refrained,
Nobility more nobly to repay?
O, be my friend, and teach me to be thine!
В руках он совершенно нелеп, длинный хвост путается и мешает, веревка сматывается плохо и норовит уцепиться за что попало. Но вот - порыв, прикидываешь направление ветра и бежишь ему навстречу, бежишь со всех ног, и у тебя за спиной взлетает змей - уже не смешной, но легкий и изящний, рвет бечеву из рук, поднимаясь все выше и выше - и сердце, кажется, взлетает вместе с ним. Бежишь, хохоча, радуясь неизвестно чему - делишь с ветром одну на двоих игрушку, и чувствуешь, что жив-жив-жив! И хочется нестись еще быстрее, сломя голову, не разбирая дороги, слушая перестук в груди, - шаг, еще шаг и кажется, что следущий будет уже за облака.